No la divina muerte, sino los que quedan vivos hablando puras pavadas.
Boluditos exquisitos de funeral, mamando agua del manantial, sintiéndose conmovidos por lo putrefacto, sin cachar el artefacto humano, no chequearlo sale caro, una muerte sin vivir no es lo brusco, lo brusco es la inconciencia, sin saber de nada siempre seremos solo los vivos, que quedaron ante los cadáveres sin epitafio, y cuánto durará realmente esa vida, si a penas se sostiene la mirada.
Añadiría a la idea de que somos nada y nada es todo, que este momento es tan fundamental como el primero, y que si así quedase un solo suspiro, tendríamos esperanza, porque así de macabro puede ser el orgullo, pero más poderoso el amor, todo derriba, artillería elevada.
El espejo se rompe, no aguanta, tanta hermosura.
El intento se desmorona, llego a tu beso, pero siempre quedo con ganas de mas.
Me volves loco, me levanto roto
en la madrugada
busco agua, pero siempre un pez rebelde, nadando en contra de la corriente.
Del río al mar, de tu delirio a nuestro abrazo, de nosotros con ellos, y ellos sintiendo como surge efecto el efectivo contagio de la risa.
lo conjuramos bajo el velo de una muerte espantosa
y ahora, no sabe que decir, después del sollozo interminable de sus palabras, repetidas palabras.
Y forzando la maniobra, volé modo super hombre, de Nietzsche, y caí derrumbado en mí, en mi éxito.
Otra prueba más de lo improbable, de la pequeña tela de la probabilidad, de vos y yo, cruzandonos, o chocando, o deslizando suavemente la locura hasta alcanzar el desquiciado punto de la conexión.
Estos días de lumbre encandilan, encadenadas se rompen sus caricias, y las lágrimas llenas de rencor, saliendo de su fuego interno, derriten las cadenas, los aceros fundidos por la máquina, las plegarias en el buzón de Dios.
Y los ancianos en sus prostíbulos presidenciales, fingiendo que harán algo por los engranajes que hacen crujir la tierra, pobres y sin aceite, perecerán en su perseverancia.
Y las bellas ancianas con sus bendiciones, para mis hombros de abundante trabajo, para mis manos de constante amasado, dándole color con calor a los panes que alimentarán las bocas de la tarde y el día, hambrientas bocas que con aromas seducidas caen al rumear las delicias del poema que horneo en la madrugada.
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